Бледный

— Чёрт… До свидания! — и Девяткин шагнул прочь.

— Вы, что, не знаете?! — кричал следователь. — Скажете — вас ведь, кажется, дочь ждёт — и отправляйтесь к ней! Так — нельзя! Нужно пропуск вам подписать! — Видя, что вызванный остановился у двери, следователь стих. — Плюнем, Пётр Игнатьевич, на Порфирия, у нас в штате такого нет… Но есть пиплы, им мало красивых жён. Им мало апартаментов, где в час двести баксов. Это им как оскомина, это им не в струю, привыкли. Значит, от скуки, для обострения, они ездят по дорогам в машинах и ловят девочек. Некоторые ловят перепихнуться для разнообразия. Это ведь по дороге, вроде промежду дел, удобно, время не пропадает. Есть также пиплы, этим перепих — не то, им с девочкой покурить бы травки, повеселиться да приручить, чтоб она на дороге его одного ждала, а он — нынче мимо, завтра облагодетельствует. Есть пиплы, что её трахнут, а после думают: шлюшка их осквернила, теперь шантажировать может. Или станут с женой гулять, а шлюшка навстречу: здравствуй, мол. Или есть пиплы, что думают — как после меня шлюшка может ещё с кем-то быть? Всякие есть людишки, верьте! И вот такие ют шлюшку… чирк!

— Я, что ж, убил?

— Кого, Пётр Игнатьевич? Подскажите! — дёрнулся следователь. — Где? Когда? Мы сидим, не знаем!

Девяткина затопил страх. Виновен он не был. Но даже заяц, гонимый псом, дрожит в страхе. Он знал, что нужно быть честным. Вопрос: до каких границ? Что им известно? Кто мог сказать им? Это ему ко всем прочим напастям незачем. Получается, только он виноват во всём: клерк, не верный престижной жене. Им наплевать, что на самом деле было! Рука его на ногах погибшей — вот повод к толкованию… Но он руку держал на ногах на трассе — кто мог увидеть? Он вспомнил, что сегодня дочь, а вчера тесть намекали, что видели… Дочь сказала: «Деда не тормозят» и «Пап, а вчера ты… ну, когда ехал… мы тоже ехали»… Стёкла на «Форде» без тонировки, «Форд», пускай джип, меньше джипового «мерса» тестя. Так что им, сверху, было бы видно… Что видно, что? Не было ничего… разве что на ногах погибшей — следы собственных его пальцев… Да не просто так — на ногах выше колен, гораздо выше! Интерпретировать можно так, что…

Кассирша непременно вспомнит: он купил презервативы… К тому же сбитая девушка до него могла с кем-то переспать; экспертиза — пусть его следа нет, как не было бы и других следов из-за развитой контрацепции, — установит, что незадолго до смерти сбитая имела, так сказать, половой контакт… Кроме того, её отпечатки остались в «Форде»… Девяткин расслабил галстук.

— Вы побледнели? — следователь встал, подбоченившись, открывая под мышкою кобуру. — А про шар мне не надо. Шарики-ролики — детство. Видели вы… сказать, что? То, как вчера здесь, неподалёку…

— Я видел много, — начал Девяткин. — Вы предъявляете обвинение — не знаю в чём. Требую адвоката.

— А для чего? Идите! — следователь вручил бумажку. — Пропуск. Нельзя и спросить? Вмиг в понты, в истерику? Для чего?

Девяткин, постояв с пропуском, толкнул дверь и тут же услышал:

— Вы Мальдивы оставьте, если решили. Я по пиплам пройдусь, а потом к вам снова. Днём или ночью, не решил ещё… Но тогда, коль будете спать, — типа, отсутствовать, — я зайду, больше мокнуть не буду. Да там и шумно, и воздух с гарью… Стройка у вас какая? Роют канаву? Вы, кстати, гражданин РФ? А ещё чего? США? Банк ваш, кажется, УМБ? Полностью будет как? «Банк», дальше — «Московский»? «У» — уголовный?

— «Универсальный»! — крикнул Девяткин.

— А вы не надо. Я не глухой, — осклабился следователь. — Физику изучали? Вы по финансам? А я вот любил её. Физика — про законы. Люблю законы поддерживать… Про природные, говорите, законы? — Он приставил пятерню к уху и ждал, юродствуя. — Физика — про природные, верно. А уголовные — в этой… в юриспруденции. Да ведь как оно? Если есть много денег, законы херят, до звёзд летят. Вон, за сто миллионов в космос, хоти — лети. С баксами — что законы? Миллионер — как Бог! Отписан кому срок жизни, а бакс его сократит. Знаете все последние заказные убийства? Платишь — и убивают. Миллионер — как Бог… Ладно уж, я отвлёкся, пофилософствовал, а конкретно в физике сказано, что туман — проводник. Звук проводит, энергию. Звук — особенно хорошо. До встречи.

Девяткин спустился к «Форду». Уже за рулём понял, что со второго этажа на него смотрят. Он резко рванул с места, компенсируя оскорбление. С тестем так не посмели бы.

— Я… Извините, Пётр Игнатьич, — спросила Тоня, — вас про меня там?

— Нет.

— Пап, ты долго, — сказала дочь. — Уже пора мне на занятия. Не погуляли, не погуляли… — протянула она чуть театрально.

Он лишь кивнул. Не хотел слов. События валят валом, лишь успевай реагировать, но, главное, на него одного. Его молчание и весь вид, наверное, выглядят странно. Никто не знает, какие трещины рассекли его. Мир сыплется, кризисам нет числа. На данный момент он имеет прогул, карьерную неудачу, следовательский наезд, сбитую проститутку, вернувшуюся утром жену, заметившую что-то дочь, разборки с тестем, туман, что давит уже два дня, клоуна, что суётся в нос… и свою неустроенность.

Абсолютную.

У него нет угла.