— А… тебя?
— Марк.
Тем временем служка вернулся. Быстро расставил на маленьком грубом столе у оконца миску с горячим киселем и свекольный квас, а еще пшенную кашу на воде и четверть буханки теплого ржаного хлеба.
Пацан ел, стараясь унять дрожь в руках. Она выдавала ту жадность, которую не может вызвать никакой, даже самый строгий, пост — только настоящий голод.
— А ты что, в своих именах путаешься?
Марк не смог удержать насмешки в голосе. И в очередной раз укорил себя за неисправимую гордыню. Завтра нужно будет отмаливать грех.
— Ты бы тоже путался, если бы такое узнал, — не очень понятно оправдался Ерш-Витек.
— Какое — такое?
Пока Витек насыщался, постепенно оттаивая, Марк недоверчиво слушал его сбивчивый рассказ о том, что тот якобы сбежал из какого-то новоязыческого поселения, в котором что-то «…такое страшное творится, что и говорить об этом не надо…».
— Уф, неужели дошел?.. — сам у себя спросил беглец, устало откидываясь спиной на холодную стену за койкой. — Как хорошо… Думал, не дойду. Уже два дня по лесу… спал на земле… а то и на дереве, как обезьяна…
Несмотря на дикую невероятность рассказа, Марк посмотрел на парня с невольным уважением.
— А от чего бежал-то?
Но тот вдруг замотал головой и побледнел так, что Марк решил прекратить расспросы. От греха подальше.
— Ладно, ладно… Не хочешь — не говори.
Витек с явной благодарностью взглянул на Марка покрасневшими, воспаленными глазами.
— А ты давно здесь? — тихо спросил он.
— Полгода скоро.
Марк мрачно смотрел в окно на стемневшее небо, на черные, острые верхушки елей, и еще на что-то невидимое, недосягаемое.
— Молодец. Правильно.
— Что правильно?
ebooksa