Мак вытер набежавшую каплю крови из носа и поднял взгляд на молчаливого здоровяка.
— До войны заживет, — произнес бородатый мужчина с метками мага земли на груди. — Было бы в бою — от твоей головы осталось бы мокрое место.
— Я раньше не встречал каменных стен, которые могут в морду двинуть.
— С почином, — усмехнулся противник. — Ты еще не видел ветер, который крепче стали и огонь, поглощающий тепло.
Мак ухватился за протянутую руку и поднялся на ноги.
— Вы ведь боевой маг, так? — спросил он молчавшего все занятие мага земли.
— Так.
— У меня есть вопрос, который может прояснить только настоящий боевой маг.
— Профессор Мурмур тоже настоящий боевой маг.
— Он ушел из армии больше тридцати лет назад.
— За это время мало что поменялось, но если тебе так важно — я тебя слушаю.
— Как я, как боевой маг?
— Полное дерьмо, — не задумываясь, ответил противник. — И подозреваю, что с этим уже ничего не поделать.
— Хотя бы честно, — кивнул Мак.
— У тебя большой запас силы, необычная стихия, с такой я очень редко сталкивался. Но как боевой маг, в прямом бою — ты бесполезен.
Мак снова вытер каплю крови и взглянул на мага земли.
— Я не знаю, кому пришло в голову делать тебя магом прямого боя, но по моему — это было ошибкой. Ты ведь простолюдин?
— Да, а откуда...
— Слишком медленный и небрежный. Я вижу твои копья и стрелы — они оформлены и эффективны, но... Шероховатости в них выдают с головой. — мужчина почесал бороду и, вздохнув, попытался объяснить: — Когда человек тренировался с малолетства, он даже заклинания делает по другому. Четко, ровно, плетения словно из металла отлиты. А у тебя... из старого потрепанного шнурка сделаны.
— Но тренировки...