Перед глазами мелькают сообщения от Системы!
Внимание! Вы побороли проклятие шамана!
Поздравляем!
+ 10 к Воле!
То, как расправляются мои плечи, не остаётся незамеченным для чатланина.
— Одолел проклятие, значит, — медленно произносит Морь, окидывая меня иным взглядом. — Ты силён, Король. Очень силён.
— Так что, время для второго раунда? — спрашиваю я, разминая шейные позвонки. С вернувшимися характеристиками даже дышится легче.
Теперь-то мне хватит сил продолжить бой!
Морь осматривается по сторонам. Как и я, он видит, что орков становится всё меньше.
Да, чатлане сильны. Каждый из них подобен титану на фоне рядовых игроков. Что уж говорить, если самый высокий человек будет максимум орку по грудь, если не по пояс!
Но когда на каждого зеленокожего приходится по десять и более солдат… причём не солдат-неумех, а вполне закалённых в десятках битв ветеранов, то исход битвы уже предрешён.
После налёта дирижаблей, после битвы на стенах, у орков остаётся слишком мало собратьев, чтобы остановить ответный натиск Спартанского Королевства.
Все уже понимают, чем окончится это сражение. Бойней. Но не людей, как того жаждут всем сердцем орки, а их самих!
И Морь осознаёт это не хуже меня.
— Ну, тогда я отчаливаю! — машет мне ладонью Мудрая Головешка и стремительно срывается с места.
— Что? — на целую секунду я выпадаю в осадок. Орк и сбежал? Орк?
Сука!
— Куда! А ну стоять! Куда погнал⁈ — рычу я и бросаюсь в погоню.
Подумать только! Морь, Мудрая Головешка взял и свалил… Стоп. Мудрая Головешка. Так вот почему мудрая, чтоб его Чёрти-что пожрала!
— Тикаем, гайзы! — кричит Морь своим товарищам. — Эти жестянки не хотят махаться честно! Притащили всю свою братву! Испортили нам славный пастук!