Меч за 500 золотых,

Глава 1. Себастиан. Новый город, новый квест

Как меня всё за… а-а-а… замучило.

А то за мат в логах штрафуют, и за каждое нарушение сумма всё больше. А я уже и так… В общем, неоднократно был несдержан. И даже битьё людей не помогает. Хотя…

Я ухватил трактирщика за чуб и припечатал мордой об стойку. Нет, правда не помогает.

Да и какой из него человек. Так, эН-Пэ-эС обыкновенный, непись. То ли дварф, то ли просто бородатый коротышка, чёрт их разберёт. Класс не видно, как ни прищуривайся. «Трактирщик» — и баста.

И ноль внимания на удар фейсом об тейбл, лыбится и всё своё талдычит. Хотите снять комнату, а может, выполнить какое-нибудь задание за небольшое вознаграждение? Бла-бла-бла… Ладно, в кармане всего полсотни золотых, так что можно и задание взять. Только не поймать десяток крыс в подвале, за… задолбало.

Конечно, на пятьдесят зю можно в этом трактире хоть на год поселиться с полным пансионом. Ну ладно, на десять месяцев, если быть точным. Но… Жить-то дёшево, а вот хорошо жить…

Для сравнения — приличный меч у оружейника стоит пятёрку. А «приличный» — не значит отличный. Такие приличные с каждого главаря банды выпадают, у меня их в инвентаре штук тридцать валяется. «Ага, вот ещё полторы сотни!» — сказал бы какой-нибудь нуб. Ну да, щас прям, разбежались. Продают-то такие мечи оружейники по пятёрке, а вот берут по одному золотому. Ну да, могу разжиться тридцаткой. Но пока запас карман не трёт.

Ох, не зря я инвентарь раскачивал. Четыреста мест — это вам не хухры-мухры. Каждый меч «весит» одну единицу пространства. А всякие там травки да камушки и прочая алхимическая дребедень — и вовсе одну сотую единицы за десяток. Да, травинки равны камушкам по весу. Или объёму. Или… В чём там эти единицы инвентаря меряются? Да неважно. Реализм? Видали тут этот реализм…

Как меня-то сюда занесло? Ой, да какая разница… Жил-был, потом очнулся — гипса нет, Игра есть. Как все всегда попадают. Что, книжек про это не читали? Вернуться, если и можно, то нафига? Нормальной работы нет, та, что есть — дерьмо, платят мало, дрючат много. Жена давно ушла. Родители только горевали, наверное. Ну, если кто-то этот лог читает — то передайте им, что у меня всё ок. Координаты там в начале были. С год назад, да. И просьба передать инфу была, ага. Это я повторяюсь…

— Давай своё задание, — кивнул я трактирщику. — Только если крысы, то чтоб размером с собаку, не мельче. И плата минимум пять зю.

Зю — это сокращение от «золотые», если кто вдруг не понял. Но вы что, первый раз лог читаете? Должны понимать такие вещи.

— Принеси печень девственницы…

Э? Чего-чего?

Я показал трактирщику указательный палец. Не, это не «пошёл ты», палец не тот. Это то ли «Тсс, помолчи», то ли «Дай мне минутку». Главное, что оно ставит неписей на паузу. Залез в инвентарь и достал журнал логов. Увесистая такая книженция, стилизованная под старину, с пожелтевшей бумагой и металлическими уголками на кожаном переплёте. А внутри — напечатанный текст. Очередной фэйл, ага…

Да, мне не послышалось. Печень девственницы. Именно это он и сказал. Книжку убирать не стал. Чую, при таком начале разговора, придётся и дальше перепроверять.