Меня зовут I-45

22
18
20
22
24
26
28
30

– Я не в Управлении.

«Знаю. Не беда. Цецилий с тобой?»

– Да. – Она накрутила бисерную нить занавески на палец. Луций во дворе наконец поднялся – тяжело, опершись на колени, – и похромал в свою комнату на первом этаже.

«Потеряй его.»

Палец Бритвы остановился, выпустив бисерную нить.

– Что?

«Ну, грохни его.»

Бритва ошеломленно молчала.

«Послушай, никто и не заметит. Расследовать на территории Эоса никто не даст. У вас в Управлении даже голубя Юпитеру пожертвуют, лишь бы не возвращался.»

Она нахмурилась. От этих слов в груди поднялась злость – как рвота.

– Пошел в задницу, и больше не звони.

Из наушника донесся усталый вздох.

«Не нарывайся. Думаешь, если с тобой что случится, кто-нибудь из них будет тебя искать? Номер-легионер – это пушечное мясо, Бритва. Ты – мясо с клеймом…»

Бритва отключила связь.

Подумав, бросила коммуникатор на пол и разбила двумя ударами ботинка.

Быть с декурионом она не могла ни по закону, ни по происхождению. Но она могла прикрыть его спину.

Так делали напарники во все времена.

На Эос опустился влажный и душный вечер. Прибрежные кварталы опутала тьма и запахи курений. Играла музыка, танцевали пары, но Сатурналии уже шли на спад. Люди нагулялись и разлетались по куриям. В море, далеко на горизонте, вспыхивали и затухали огни – совсем как биение далекого сердца.

Луций и Бритва заняли столик на веранде бара неподалеку от мотеля. Кроме них посетителей не было. Пляж пусто синел до самой кромки воды, на висящую над столиком лампу садились мошки, за стойкой вытирал бокалы бармен.

– Декурион Луций Цецилий Авианий Марс, – нараспев произнесла Бритва и оперлась щекой на кулак.