Девятая рота. Дембельский альбом,

22
18
20
22
24
26
28
30

— Счас спою, — кивнул Лютый. — Но сначала выпьем за то, чтобы, ребята, никогда с нами не случилось того, о чем поется в этой песне.

Все разлили по рюмкам и фужерам. Олег взял в руки стограммовую хрустальную емкость, а Оля, хитро-прехитро взглянув на мужа, улыбнулась и тут же подсунула ему закуску — наколотый на вилку кусок жареной со специями баранины.

— Обожаю тебя, родная! — прошептал он ей на ушко и нежно чмокнул в щечку.

Он прошелся перебором по струнам, чуть подстроил гитару, натягивая и ослабляя колки, выбрал нужную тональность, запел с приятной хрипотцой и тем пониманием слов, которое дает война сильным и познавшим боль мужикам:

Говорил, не умолкая, пулемет. А это значит, нас в горах зажали черти. И свет не мил, и даже черт не разберет, Кого из нас сегодня бросит в лапы к смерти. И матюгами кроет взводный от души, Суть красноречия понятнее ребятам. И снова каешься, еще не согрешив, Что для себя сберег последнюю гранату! Расписывались кровью Российские солдаты С сыновнею любовью На рассветах и закатах. Огнем из пулемета Обласканы нередко Ребята из пехоты, Ребята из разведки! А юные невесты На Руси, как будто вдовы.  И сердцу мало места —  Оно кричать готово.  Боль — памяти соседка И, может, вспомнит кто-то Братишку из разведки,  Братишку из пехоты. Вернусь к мамане, и ни слова о войне, И ни полслова, что валялся в медсанбатах. А с батей выпьем и покурим в тишине, И погрустим о невернувшихся ребятах. Рассвет зальет полоску неба в алый цвет, А мне пригрезятся ущелья и вертушки, И взвод разведки, и походный лазарет… Давай-ка выпей, батя, из солдатской кружки![1]

— Наливай еще по одной, мужики! — закричал именинник. И кто ему мог отказать?

А когда выпили, ротный от дверей поманил Лютого пальцем, мол, выйдем, покурим. На лестничной клетке капитан Сапрыкин протянул Лютаеву открытую пачку «Мальборо».

— Олега, я вот что хотел сказать… — Сапрыкин затянулся сигаретой, прикуренной от зажигалки Лютаева. — Мужик ты толковый, семья у вас с Ольгой классная…

— Саша, ты тоже неплохой парень. И Вера у тебя — что надо, — в голосе Лютаева послышались нотки недовольства. — И с днем рождения я тебя сегодня, честно, от души поздравил. Ты зачем меня позвал — комплименты раздавать? Тогда говори короче.

— Вот, блин, ты борзый какой!

— Что родилось, то родилось. Чего позвал, командир?

— Ладно, не буду ходить вокруг да около. Солдаты на тебя жалуются.

— Не понял! — произнес недоуменно Олег. — С какой стати и кто конкретно?

— Скажу кто — ты ею вообще сгноишь. А вот за что жалуются, будь добр, выслушай. Загонял ты их, инструктор, до смерти. Зачем же так жестоко, старик?

— Ах, вот оно в чем дело! Ответ у меня простой. Война, товарищ капитан, впереди. И на этой войне, чтобы не погибнуть зря, все они должны быть крепкие, умелые и злые, как черти.

— Но, подожди, Олег, есть же устав, есть соответствующие наставления, методики. А ты на своих занятиях, по-моему, перегибаешь палку.

— Товарищ капитан, — перешел старший прапорщик на официальный тон. — Вы после окончания военного училища где службу проходили, извините, конечно, за бестактный вопрос?

— Ну, сначала в Риге, потом в Германии. — Начал перечислять Сапрыкин, немного смутившись. — Теперь здесь, в Северо-Кавказском. А что?

— А то, что мне пришлось повоевать в Афганистане. Тоже, кстати, в девятой роте. И из всей роты только я один в живых остался. Вам это о чем-нибудь говорит?

— Да нет, Олег, я все понимаю и уважаю твой боевой опыт, — стал оправдываться капитан.

— Дайте мне договорить, Александр Николаевич! — Лютый произнес это так жестко, что ротный сразу умолк. — Занятия мои называются, если вы не забыли, «Выживание». Так вот, я сейчас учу этих пацанов выживать. У меня, например, нет матери… Точнее, она есть, но бросила меня, скинула в детдом. Зато у каждого моего солдата — есть нормальная, любящая и нежная мама, которая его ждет. И я хочу, чтобы из Чечни все бойцы девятой роты вернулись к своим матерям живыми. Еще есть претензии, товарищ капитан?