Сбиваюсь с такта на мгновение, когда вижу Эмира. И сердце тут же плясать начинает. Кувырок делает. От груди до пяток и обратно. Болезненной пульсацией по всему телу отдаёт. Ресторан пуст. Эмир сидит за столиком в центре. И с меня взгляда не сводит.
— У меня мало времени, — заявляю я, усаживаясь напротив. Храбрюсь. — Всё быстро обсудим, и я пойду.
— Не пойдёшь, — отрезает мужчина. — Мы будем говорить столько времени, сколько я захочу.
— Иначе?
— Иначе последствия тебе не понравятся.
Жалко. Что вилок и ножей на столе нет очень жалко! Потому что я бы сейчас ему вилку в руку воткнула. Потому что он не имеет права таким тоном со мной говорить. И приказывать права не имеет!
Вот только Буйному это всё до лампочки. Он, как всегда, живёт в своём мире, в котором только его правила и законы существуют.
— Тебе тоже, — в глаза его с вызовом смотрю, — ты так решил разговор строить?
— Кукла… — Скалится, зубы стискивает, не нравится ему. Мне тоже много что не нравится. Но той девочки, которая ловила каждое его слово, уже нет. И так просто меня не запугать.
— У меня имя есть, Эмир, и оно мне очень сильно нравится. А ещё мне нравится, когда мне не угрожают.
— Не доводи, и мне не придётся угрожать. — В ответ рявкает. Я же прищуриваюсь.
— Не доводить? Серьёзно? Это мне покойничек, восставший из гроба, говорит?!
— Не сильно, вижу, скучала.
— Если мы об этом поговорить собрались, то я пойду, у меня дел много. — Хочу со стула встать, как его громилы, которые под стеной стоят, вперёд рыпаются.
Буйный руку поднимает, чтобы назад отступили.
— Серьёзно? — В него взглядом стреляю, — будешь меня силой удерживать?
— Это всего лишь призыв к разговору.
— Ну так говори, что тебе нужно?! — Шиплю.
— Я хочу видеться с сыном.
— Проехали, что ещё обсудим?