– Неудивительно, что он сбежал.
– И все-таки, – сказал Мотл. – Он вернулся.
– И хочет теперь веры? Христолёт? Зачем?
– Не знаю. Не мое дело.
– Зато мое – благодаря тебе.
– Иезекииль…
Они снова уставились глаза в глаза, беззвучно: два побитых жизнью старых солдата.
– Ступай к священнику, – молвил Иезекииль. – Он даст тебе дозу. И она будет на твоей совести.
Мотл кивнул, один раз, ничего не говоря, и ушел.
Второй старик ввалился в шалман, разметав штору на входе. Ибрагим, Властелин Ненужного Старья.
Он подсел к Элиезеру. Мириам кивнула в знак приветствия и без слов принесла второй стакан.
– Как твой хлам? – спросил Элиезер.
Ибрагим улыбнулся, пожал плечами:
– Как всегда. А твои боги?
– Могло быть хуже.
Ибрагим плюхнул себе льда, налил арака. Они подняли стаканы, осторожно чокнулись и выпили.
– Мне нужны запчасти, – сказал Элиезер.
– Всегда пожалуйста, – ответил Ибрагим.
– Это твой ребенок?
В шалман вошел мальчик, за ним – еще один.