Наследник Буйного

Холодное спокойствие. Оно разливается по телу. Панику к хуям стирает. В такие моменты важно только одно — расчёт.

Катю нашли. Девочка, блядь, оказалась в фуре. Вывезли её за территорию базы. И теперь она в руках ментов. Не моих ментов. Фуру на границе с южными тормознули. Территория чужая. А у них в руках мой ребёнок. Суки! Убью!

В ушах звенит, пальцы сжимаются до хруста. Как это, блядь, произошло? База. Моя, сука, база, которая должна быть самой безопасной.

Злата смотрит на меня. В её глазах паника, страх. И я знаю, что будет дальше. Она потребует пойти со мной. Но я этого не позволю.

— Ты остаёшься здесь, — опережаю её истерику.

— Что?! — Голос поднимается на октаву выше.

— Ты остаёшься. С Миром.

Она уже рот открывает, чтобы спорить.

— Злата, — тихо, но твёрдо. — Никуда. Ты. Не. Поедешь.

— Это моя сестра! Моя девочка… — её голос дрожит от гнева и отчаяния. — Как ты…

— Наша. Ты должна быть с Миром. Он не понимает, что происходит, но чувствует твоё состояние. Ты ему нужна спокойная.

— Спокойная? Ты это серьёзно? — Она фыркает, делает шаг ко мне. Её глаза блестят. Кукла готова всех на воздух подорвать.

— Да, — отвечаю спокойно, но сдерживаю себя, чтобы не повысить голос. — Я сам привезу Катю.

Головой ведёт отрицательно, подходит ближе, почти впивается взглядом.

— Ты не можешь…

— Я могу, — перебиваю её, сокращая между нами расстояние. Мои руки ложатся на её плечи. Сжимаю их чуть сильнее, чтобы немного отрезвить. — Я её верну. Слово даю.

Кукла застывает. Взглядом вспарывает.