Наследник Буйного

Сам кривлюсь от пиздеца происходящего.

— Блядь. Уверен, что там?

— Уверен, — в ответ бросаю. — Девчонку в фуре нашли. Её там никто не трогал, но условия хотят обсуждать лично о передаче девчонки.

— Хотят что-то выторговать бляди. Значит, я еду. Фура с товаром?

— А ты как думаешь? Я уже в пути. Если они решат, что мы так решили влезть на их территорию… — О последствиях думать не хочу. Потому что они будут хуевыми.

— Знаю, — Марат рявкает в ответ, понимает, чем пахнет, — тебе долго до места?

— Минут тридцать.

— Понял, мне чуть дольше. Но я буду гнать.

Я заканчиваю разговор и откидываюсь на спинку сиденья, чувствуя, как нарастающее напряжение медленно растягивается внутри, будто готово ёбнуть в любую секунду.

Малая, блядь, как ты вообще оказалась в этой фуре? Хотя чему я удивляюсь. У куклы свои приколы, у малой свои. Это у них по наследству передаётся?

Ярость холодной сталью разливается по венам. Мотор в груди гудит ровно и чётко. Но при этом желание убивать становится только сильнее. С каждой, сука, секундой. Сам готов войну развязать. С ходу положить каждого, кто хотя бы косо в сторону Кати глянул.

Фура стоит посреди дороги. Менты околачиваются вокруг. Эти суки выглядят расслабленно. Подливая ненависти. Урою, блядь. Сначала каждого доведу до того, чтобы о смерти молили. В месиво превращу. Если только мою девочку пальцем тронули.

Едва держусь, чтобы из машины не вылететь. Беру эмоции под контроль. Выбираюсь медленно. Эмоции скручиваю. Голову чистой оставляю.

Твёрдыми шагами к ментам направляюсь. Каждое движение оточенное. Мускулы натянуты. Готов в рукопашной уложить всех. Мне оружие не нужно. Но пистолет нагревается, жжёт кожу. Охранники семенят за мной, но знают своё место. Их задача — не мешаться.

Бледная Катюха стоит у ментовской машины. Кутается в свою курточку. На меня с облегчением смотрит.

— Эмир! — Вскрикивает облегчённо, увидев меня.

— Стоять, — какой-то суицидник её за плечо хватает, тормозит. — Рано пока. Мы ещё не побазарили с твоим… Эмиром.

— Руки убрал, — цежу. Глаза кровью наливаются. — Я тебе их оторву нахуй. Понял?

— Буйный, это не твоя территория. — Пытается скалиться. Но испуг прорывается. Глазки бегают. Ментов своих взглядом ищет. Пытается поддержку словить.

Криво усмехаюсь. На ладонь мужика взгляд опускаю. Реально с удовольствием отрывать буду. Сначала каждый палец сломаю. Мент чувствует моё настроение. Намерения считывает. Нервно сглатывает, ссыкло. Знает, что я не шучу. Что за своё я рву. А он рискнул мою Катю тронуть.