От ужаса я опустилась на землю и подползла к любимому на четвереньках. Скорее инстинктивно приложила ладони к ране, пытаясь её зажать.
– Терпи, миленький, – мой голос звенел от переполняющей меня тревоги. – Терпи. Я всё сделаю. Моя магия поможет. Должна помочь. Слышишь, ты только терпи.
Взгляд Вьюго, такой мутный и растерянный, сосредоточился на моём лице.
– Ты оказалась права, моя красивая, – прошептал он сухими губами, – кажется, я больше жив, чем мёртв.
– Молчи, слышишь, – я крутила головой, не зная, куда бежать и кого просить о помощи.
– Я слишком крепко уснул. Устал… – Вьюго попытался поднять руку, но она обессилено упала. Это окончательно меня добило.
– Тихо, молчи, – по моим щекам стекали слёзы. Я понимала, что, если тело снова умрёт, душа второй раз может в нём и не удержаться. А вокруг, словно чуя добычу, закружил голодный туман. Он вихрился и настойчиво подползал ближе.
Кровь продолжала вытекать сквозь мои пальцы.
Вьюго умирал.
По-настоящему.
И помощи тут ждать было неоткуда.
Там в деревне продолжались гуляния.
Вскочив на ноги, я схватилась за голову.
Вьюго становилось хуже. Опрокинувшись на спину, он не двигался: только грудная клетка продолжала подниматься и опускаться, указывая на то, что мой мужчина ещё дышит.
А я не целитель, я могу поддержать жизнь, но не излечить. Умирающему я не помощник.
Я снова глянула в сторону деревни.
Да, это было глупостью. Пусть так, но больше тут помочь мне просто никто не может. Добьют, так обоих, но это был крохотный шанс.
Призрачная надежда на сострадание мёртвых.
Выскочив из нашего укрытия, я закричала что есть сил.
– Помогите, пожалуйста. Помогите мне!