— Я не собираюсь бегать от него вечно!
— Здесь нет времени, мой Герой. Только дороги. — Он навострил длинные уши. — Боюсь, нам пора отправляться в путь.
Герой не стал спорить. Лишь с грустью посмотрел на место, которое вынужден был покинуть. Чайки, волны, песок, горячее солнце, пальмы, обнаженные женщины — все такое простое, но от этого не менее желанное. Сможет ли он когда-нибудь создать это вновь? Наверное, нет. Герой грустно вздохнул, отправляясь в путь. Ни одна фантазия не может быть отстроена заново. Мечты меняются слишком быстро. Дороги приносят новые иллюзии. А новые иллюзии рождают новые фантазии…
История двадцать седьмая. Люстрация под фугу Баха
1
«Если вам нужны космические корабли, пришельцы, нанотехнологии, Бог, дьявол, демоны или вампиры, то возьмите другую книгу, потому что в этой нет ничего: ни фантастики, ни мистики, ни драмы — лишь пустота, густая и искрящаяся в своем совершенстве, абсолютное ничто…» — так начиналась книга писателя, который видел слишком многое, чтобы продолжать верить в малое. Книга, никогда не существовавшая. Она осталась в прошлом. Или в будущем? Г.Ч. уже и не помнил точно. Не помнил он, и когда все это началось, — воспоминания стерлись, смазались, словно смотришь на мир сквозь стекло, по которому скатываются капли долгожданного дождя, прорезавшего застоявшуюся весеннюю жару. И кажется, что можно услышать, как вздыхает полной грудью природа. Деревья, трава, цветы, кустарники — все оживает, зеленеет, просыпается. Да, пожалуй, именно тогда все и началось… Вернее, не началось — продолжилось. Мир вращается всегда. Колесо жизни перемалывает всех.
Выборы. Г.Ч. помнил, что в тот месяц проходили выборы. Странные выборы не менее странного президента. С.К. первым заметил эту странность. Первым среди своих друзей. Может быть, где-то были и другие заметившие, но он о них не знал. Президент улыбался с экрана, рассказывая о своей программе, а С.К. уже вырезал из учебников и журналов лица знаменитостей — у одного глаза, у другого нос, у третьего рот… Коллаж вышел неуклюжим, разрозненным несоответствием размеров фотографий, но суть замысла угадывалась — у нового президента не было своего лица, лишь частицы известных личностей, которые были до него. С.К. рассказал о своем открытии сначала Б.С.-младшему, затем Г.Ч.
— И что ты думаешь обо всем этом? — спросил С.К., пытливо заглядывая Г.Ч. в глаза.
— А что я должен думать? — спросил Г.Ч.
— Ну не знаю.
— Теория заговора подойдет? Только с ней тебе лучше к Б.С.-младшему. Он у нас в полиции работает, не я.
— Он тоже сказал мне о заговоре. Только я подумал, что здесь что-то другое.
— Что?
— Ну, может… Я просто подумал… Ты ведь знаком с издателями. Может, покажешь им мой коллаж?
— Хочешь, чтобы они напечатали его в своей газете?
— Или в журнале… У тебя же там родственник работает… Так что… — С.К. замялся, опустил голову, словно нашаливший ребенок.
Г.Ч. пообещал, что сделает все, что сможет.
— Только не тяни, ладно? — попросил С.К., все так же глядя себе под ноги. — Нужно, чтобы коллаж вышел до инаугурации.
— Надеешься на сенсацию?
— Нет, просто Б.С.-младший сказал, что после могут запретить.
ebooksa