– Четыре-пять миллиграмм на килограмм веса. Для взрослого человека разовая порция около трёхсот миллиграмм. В расчёте на активный компонент. А ты почему спросил?
– Получается, в каждом контейнере десятки тысяч доз? Так, Анатолий Борисович?
Белый задумчиво почесал затылок:
– А сколько…
– Понял, можешь не объяснять. Контейнеров у них за месяц больше сотни получается.
– Ух ты! Судя по всему, ставят на века, – Белый улыбнулся. – Монополия на бессмертие. Похоже, угадал наш Вараксин со своей гипотезой.
Есть поговорка: неприятности нарастают, как снежный ком. В её справедливости мне пришлось убедиться очень скоро.
Глава 2. Где умный человек прячет лист?
Ночь – любимое время разведчиков. То ли коньяк укрепил мой дух, то ли пистолет, но мертвецов я почти не боялся. Вот неровён час живые нагрянут.
Трава в лунном свете мертвенно-серая. И запах… Скорей, скорей. Как застукают, прямо тут и положат. И вороны эти чёртовы раскаркались.
Ну, который же, как тут в темноте распознаешь? Откинул материю с ближайшего бугорка – скелет. Мимо. А может, вон тот? Подошёл к бесформенному холму, трупный запах усилился. От зловония я невольно отшатнулся. Респиратор, скорее.
Как назло, на Луну наползала туча.
Тип лица не различить. Что там ещё? Ах да, усики. Похоже, Арсен. Руки странно вывернуты, будто пластилиновые.
Респиратор – штука хорошая, но в горле всё равно тошнотные спазмы. Эх, на глаза бы ещё фильтры…
Искать, искать. В карманах у него пусто. Ну где же этот чёртов пластырь? На груди? Ледяной какой… Здесь ничего. Ниже? А на боку? Есть!
Полная луна выскользнула из-под чёрного покрывала, яркая не в меру. Господи, да у него всё тело в синяках. Или это трупные пятна? Нет, гематомы припухшие и по всему телу, не только снизу. Вот уроды…
Послышались невнятные звуки, будто мертвецы разговаривают между собой. А где бы лежал я, не появись тогда янычар? Или всё было просчитано, как в спектакле?
Пластырь отделился легко, под ним оказался клочок бумаги. Такой маленький? Зато буквы крупные…
ГДЕ УМНЫЙ ЧЕЛОВЕК ПРЯЧЕТ ЛИСТ?
И это всё? Где, где… Понятно, что в лесу. А на обороте что? Чисто. Ладно, думать потом, прочь отсюда.