— Ушлый преступник будет конспироваться так, что не заметишь, — дополнил доктор Чернушкин.
— Конспирироваться, — сказал редактор.
— Чего?
— А-а, ладно…
— Я - парень с Северов, грамоте не учен, — немедленно оскорбился Док.
Астролягов подумал и согласился, что Иван Строев всегда казался ровным и рассудительным.
Как и утверждал терапевт с далёкого нефтяного прииска, никогда не знавший Строева раньше.
— Кстати, — подмигнул Ник Далёв как подельник подельнику. — Я тут пока по соцсетям лазил, много интересного нарыл. Ты знаешь, что тебя на полном серьёзе обсуждают в качестве убийцы Плоткина и Егора?
— Кто?
— Вот и злодей об этом бы первым делом спросил бы, — возликовал Ник Далёв.
— Зачем мне их убивать?
— Считают, что ты прислал графоманский детектив, который Плоткин отклонил. Ты якобы настаивал, но разубедить не смог. Тогда вы повздорили, и ты его забил молотком. Так же, как забил дизайнера камнем, потому что за ошибку с псевдонимом получил нагоняй от Матвеева и не простил.
— Не я не пишу романов! У меня и рассказов-то нет, если не считать пары детективов для «Сумеречного взгляда», напечатанных сто лет назад! Это легко проверить по редакционной почте на венином компьютере.
Астролягов сам понял и осёкся.
— Ты за ним год сидишь, — подтвердил Ник Далёв. — Стёр все следы. Устранив Плоткина, ты пришёл наниматься на работу, околдовал Матвеева и занял место жертвы. Как паразит.
— Зачем???
— Чтобы выесть издательство изнутри. Выгнать самого лучшего автора и уничтожить самого талантливого дизайнера.
— Но… Зачем?
— Чтобы развалить «Напалм».
— Зачем?