Острова богов

22
18
20
22
24
26
28
30

Тревога в душе вырывается наружу и превращается в истошный крик. Может, я и правда кричу. Присутствие богини ощутимо, но в разрушенном Храме сила моей жертвы не умножится, не поможет даже бескрайняя вера.

В панике хватаюсь за каждую возникшую в голове идею – не отрезать ли палец или руку, чтобы крови было больше?

Впрочем, ответ я и так знаю. Все усилия, проделанный нами путь, смерти и потери – все они бесполезны. Я пришел слишком поздно.

СЕЛЛИ. Храм Баррики. Острова богов

Этого не может быть.

Просто не может быть.

Леандер неподвижно стоит на коленях перед разрушенным алтарем, изо рта вырываются страшные звуки от переполняющего душу горя. Мы зовем его, но он не обращает внимания, не подает знак, что слышит нас.

Мы с Киганом переглядываемся, я закрываю глаза для молитвы – я хочу помочь, пожалуйста, позволь мне – и прохожу внутрь. Шаг, еще шаг, и вот я уже бегу к нему, приседаю рядом и сжимаю руку.

Он безвольно позволяет мне поднять себя, руки его ледяные, взгляд отрешенный. Я веду его к выходу, и он медленно делает шаг за шагом.

Солнечный свет слепит глаза, их начинает пощипывать, и я не сразу понимаю, что от слез. В последнее мгновение вспоминаю о трупах, тяну Леандера на себя и оттаскиваю в сторону. Порезанная ладонь кровоточит все сильнее, капли падают на землю перед ним.

Неожиданно он вырывается, шатаясь, отходит к дереву и садится, обхватив руками колени.

Я стою на поляне напротив Храма в окружении леса и лихорадочно пытаюсь заставить мозг работать.

Я не особа королевской крови, а простая девушка, которая привезла его сюда, не мне решать, как теперь поступить.

Моя задача – доставить его обратно на «Эмму» невредимым.

А потом? Вероятно, увезти подальше отсюда, к королеве. Может, следует поспешить?

Киган берет в руки дневник, садится на выступ в скале и приступает к тому, что умеет и любит делать лучше всего, – читать с целью найти ответы.

В какой-то момент принц опускает руки и поворачивается к нам. Его загорелая кожа кажется посветлевшей.

– Леандер, – обращаюсь к нему я. Его боль ощущается не менее остро, чем собственная. – Это не твоя вина, ты не мог знать…

– Не надо. – Каждый звук, как удар молота.

– Но…